ya el vino

Lenta serpiente
Cascabel del aire
Humo y tiemblo
El silencio trae escarabajos certeros
Burbuja y mastico
Los dedos encrispados de sueño

Y un percepto que escapa a mi conciencia animal de encierro que de metáfora ubicua al fin yo no lo entiendo al poeta yo no vuelo en terrazas porque ya va a explotar mañana cuando cante la primera nube del hemisferio yo vuelco mañana digo que no llego y caigo primera y esta vez no me salvan los gatos ni las tostadas ni los trenes vacíos y mis ojos, nos los veo.